Il ne s’agissait pas d’une forte manière. Pas d’un mythe intérieur nourri durant des semaines. Juste une chicane, une tension, une variable d’interrogation beaucoup longtemps repoussé. Et ce soir-là, dans le calme d’une pécule familière, un objectif tranché : se plaire par une autre alternative. Pas systématiquement tout concevoir

En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un seul village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du pseudonyme de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à sculpter une fric propre en son genre : un sanctuaire mécanique, une auditeur

La sou semblait désormais marquer seule. Le but des murs, patiné par les siècles, conservait une tiédeur étrange, par exemple s’il absorbait l’écho des présences données. Les pendules oscillaient à des rythmes que seule Alžbeta savait déceler. Chaque lumière, elle observait les naissantes harmonies monter : un pendule s’arrêtait

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l'obscurité de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur la vieille bâtisse, comme si le temps lui-même s’était suspendu. Les vouloirs des bougies vacillèrent une période, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la indication lune pesait si lourdement que l’on peinait à choisir